A Cura Que Começava

 Os dias que se seguiram ao rompimento definitivo com Osmar trouxeram a Selhama uma estranha sensação de alívio e vazio, como se tivesse perdido algo que nunca deveria ter possuído, mas que, ainda assim, lhe moldara a alma desde a infância.

Mateus percebia isso em cada gesto dela, na forma como caminhava pela casa, como falava baixo, como desviava o olhar quando ele tentava sondar-lhe os pensamentos.

Não havia mais aparições, nem sussurros, nem sombras no quarto. Mas havia silêncio – e o silêncio, para Selhama, era território desconhecido.

Mateus, atento, aproximava-se com cautela. Não queria invadir, não queria substituir, não queria ser mais um peso sobre ela. Mas também sabia que, se recuasse demais, ela poderia afundar novamente naquele mundo de lembranças e vínculos que não pertenciam ao plano dos vivos.

Foi numa tarde de domingo, enquanto caminhavam pelo jardim da casa dela, que Selhama segurou a mão de Mateus pela primeira vez. Não disse nada. Apenas entrelaçou os dedos aos dele, como quem busca um porto seguro depois de longas tempestades.

Mateus sentiu o gesto como um pedido silencioso – talvez de ajuda, talvez de companhia, talvez de vida.

– Você está bem? – perguntou, sem insistência.

Ela respirou fundo, como se a pergunta lhe exigisse coragem.

– Estou tentando ficar – respondeu.

Olhou para ela e compreendeu que não eram necessários laudos laboratoriais nem teorias parapsíquicas para validar aquele instante. E aquilo bastou. Havia sinceridade nela.

Nos dias que se seguiram, as visitas de Mateus tornaram-se mais frequentes, tecendo entre eles uma rotina de presença silenciosa. Não havia declarações grandiosas, nem promessas de futuro, nem a urgência febril que marcara os anos de convivência com o invisível. Havia apenas uma aproximação lenta, quase tímida – um caminhar cauteloso de quem reconhece que ambos ainda eram náufragos. Moviam-se como se temessem quebrar algo frágil demais; uma paz recém-conquistada que ainda não sabia como suportar o peso da realidade ou das pressões do mundo lá fora.

Selhama, por vezes, parecia flutuar em uma leveza inédita; tornara-se sorridente, quase despreocupada, como se redescobrisse as cores do mundo. Em outros momentos, contudo, mergulhava em silêncios abismais, o olhar perdido em um ponto invisível, como se ainda escutasse o eco de vozes que já não habitavam aquele plano. Nessas horas, Mateus não tentava diagnosticá-la nem trazê-la de volta com urgência. Apenas sentava-se ao seu lado, sem toques ou palavras, oferecendo sua guarda silenciosa. Essa presença constante, despida de cobranças, tornava-se para Selhama o único remédio capaz de cicatrizar o invisível.

Certa noite, enquanto tomavam chá na cozinha, ela falou:

– Às vezes sinto que ele ainda me observa. Não como antes… mas como lembrança. Como se uma parte de mim ainda estivesse presa lá.

Mateus não a interrompeu.

– Eu sei que ele se foi – continuou –, mas não sei se eu fui com ele. Não sei se voltei inteira.

Mateus tocou-lhe a mão com delicadeza.

– Você está voltando. E não precisa voltar pensando estar sozinha.

Ela sorriu, um sorriso pequeno, mas verdadeiro.

– Mateus… você está me ajudando a existir de novo.

Foi ali, naquele instante simples, que o namoro começou – não por um beijo, nem por uma declaração, mas por um reconhecimento mútuo: ele era o chão de que ela precisava; ela, a vida que ele desejava proteger. Já haviam dormido juntos, mas nada se comparava ao agora.

Ainda assim, a cura não seria fácil.

Houve recaídas.

Houve noites em que Selhama despertou em sobressalto, jurando ouvir o eco de passos no corredor deserto. Houve tardes em que se encolhia no sofá, sitiada por lembranças que não sabia nomear, mas que pesavam como chumbo. Nesses momentos, o temor visitava Mateus: ele temia que Osmar, mesmo banido, tivesse deixado raízes profundas demais na alma dela, prontas para brotar na primeira brecha de silêncio.

Contudo, para cada ameaça de recaída, havia um retorno seguro. E em cada retorno, havia Mateus.

Ele a acompanhava às consultas, mantendo sua condição de médico em sigilo enquanto revisava, mais tarde, cada resultado de exame complementar com um rigor minucioso. Mergulhou no estudo dos fenômenos parapsíquicos com uma dedicação que transcendia em muito o dever profissional. Não o fazia por obsessão acadêmica, mas por um zelo silencioso; fazia-o por amor — embora nenhum dos dois ousasse, ainda, dar nome àquele sentimento que os mantinha, enfim, ancorados na vida.

Certa manhã, enquanto caminhavam pela praça, Selhama parou de repente.

– Mateus… – disse, com a voz firme – eu quero viver.

Ele sorriu, sentindo o peso daquela frase.

– Então vamos viver.

E seguiram adiante, de mãos dadas, como quem aprende a caminhar outra vez.

A cura não estava completa.

O passado ainda lançava sombras.

Mas, pela primeira vez, Selhama não caminhava sozinha.

E Mateus sabia – com a convicção de quem já enfrentara sonhos terríveis e noites insones – que aquele era apenas o começo de algo maior, mais profundo, mais verdadeiro do que qualquer fenômeno que pudesse ser explicado por relatórios ou exames.

Era o começo de uma vida nova.