Rezas e Mistérios

Selhama conhecia João Batista de Oliveira de um modo raro, profundo, quase intuitivo. Desde os tempos de escola, aprendera a decifrar seus silêncios, seus gestos mínimos, a maneira como desviava o olhar quando algo o tocava mais do que queria admitir. Entre eles havia uma confiança antiga, construída sem pressa, como se ambos entendessem que certos vínculos dispensam explicações.

João crescera em um ambiente espírita, cercado por livros gastos e conversas sobre reencarnação, mediunidade e mundos invisíveis. Apesar disso, não se considerava religioso. Movia‑se por curiosidade, não por fé. Diante de fenômenos mediúnicos, reagia como uma criança diante do mar: maravilhado, perplexo. Não era médium, não tinha dons, mas tinha sede de compreender.

Selhama, por sua vez, crescera com uma liberdade incomum. Desde cedo podia sair, voltar quando quisesse, circular por festas, ruas e madrugadas. Os pais apenas repetiam: "Só não se meta em encrencas". Essa autonomia moldou nela um olhar atento, uma intuição afiada e uma confiança tranquila nos próprios passos. Não era rebeldia; era modo de existir. Talvez por isso João a admirasse tanto: ela parecia carregar uma certeza silenciosa que ele, mergulhado em perguntas, jamais encontrava.

Apesar da independência, era ao lado de João que Selhama mais gostava de estar. Ele completava seus silêncios com inquietação; ela completava a busca dele com presença. E, embora percebesse o encantamento crescente nos olhos do amigo, Selhama temia o que esse sentimento poderia significar.

A busca espiritual que os aproximava começou a ganhar forma quando decidiram visitar diferentes práticas religiosas. A primeira parada foi uma roça de candomblé, escondida atrás de um portão de madeira antiga. O cheiro de folhas queimadas e o som dos atabaques vibravam no peito de João, que observava tudo com fascínio quase científico. Selhama, mais reservada, sentia a força ancestral daquele lugar, algo que escapava às palavras.

Depois vieram os terreiros de umbanda, com suas luzes fracas, médiuns incorporados e fiéis em busca de consolo. João anotava mentalmente cada detalhe, intrigado com a naturalidade das comunicações espirituais. Selhama percebia mais o humano do que o sobrenatural: a esperança, o alívio, a fé que sustentava vidas inteiras.

Também visitaram benzedeiras, figuras simples e acolhedoras, com arruda na porta e terços gastos nas mãos. João observava os rituais com respeito analítico; Selhama se deixava tocar pela doçura das rezas e pela força silenciosa daquelas mãos calejadas.

Em cada lugar, testemunharam fenômenos curiosos: transes, previsões e curas improváveis, às vezes o todo misturado a exageros e ilusões. Para João, tudo era material de estudo; para Selhama, parte da alma humana. Ao final de cada visita, caminhavam juntos, trocando impressões em voz baixa. Ele tentava organizar o mistério em teorias; ela apenas o acompanhava, encantada com o encantamento dele.

Foi nesse terreno sensível que Selhama percebeu o que João tentava esconder: ele sofria. Sofria daquele amor silencioso, não correspondido, que se revela nos detalhes – no desvio do olhar quando ela sorria, na hesitação ao pronunciar seu nome, na gravidade súbita que surgia quando caminhavam lado a lado. A dor dele não vinha dos cultos, nem das perguntas espirituais: vinha dela.

Selhama entendeu que precisava desfazer aquilo antes que o sentimento criasse raízes profundas demais. Ela queria ser amiga; ele, porém, já não podia reduzir o coração ao gesto simples de apenas querer. A amizade, tão intensa, caminhava à beira de um precipício. E quando a fronteira entre amor e amizade se rompe, o que sobra costuma ser dor.

Com a suavidade cruel das coisas inevitáveis, separaram‑se. A jornada espiritual que os unira deixou marcas, não pelos rituais que testemunharam, mas pelo caminho que percorreram juntos, feito de perguntas, descobertas e um afeto que, por não poder ser amor, também não pôde continuar sendo amizade.